Die Sprache der kleinen Dinge

Ein Blatt landet auf dem Fenstersims. Es zögert nicht. Es weiss nichts vom Herbst. Es liegt einfach da.

Man muss nicht weit reisen. Die grössten Entfernungen liegen zwischen einem flüchtigen Blick und einem anderen.

Es gibt Menschen, die sammeln Augenblicke. Augenblicke, in denen sich etwas öffnet. Das Licht auf einer Mauer. Die Geduld eines Steins. Die stille Verwandtschaft zwischen einer Baumkrone und den Adern einer Hand. Nichts beweist etwas. Nichts erklärt sich. Und doch entsteht eine Nähe, die älter ist als jedes Wissen.

Dort beginnt das Gestalten.

Mit einer Zuneigung zur Welt.

Die Hand greift nach dem Pinsel, nach der Kamera oder nach der Tastatur, wie andere nach der Hand eines Freundes greifen. Nicht um festzuhalten, sondern um zu antworten. Jede Arbeit ist eine kleine Verbeugung vor dem, was sich gezeigt hat. Das Werk gehört nie dem Menschen. Es trägt immer etwas in sich, das von anderswo kommt.

Die Kunst macht die Welt durchlässiger.

Ein gewöhnlicher Tag wird zu einem Ort, an dem das Unsichtbare für einen Augenblick seinen Schatten wirft. Nicht laut. Nicht als Wunder. Sondern so leise, dass man beinahe daran vorbeigehen würde.

Beinahe.